Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.

CONTRA EL SILENCIO Y EL BULLICIO INVENTO LA PALABRA, libertad que se inventa y me inventa cada día.

Octavio Paz

IMÁGENES EN LIBERTAD

sábado, 27 de noviembre de 2010

EPIGRAMAS I (PALABRAS CON AGUIJÓN)


Palabras con aguijón.

son poemas? sí, pero no
es erótico? sí, pero no
asusta? sí, pero no
son frases? sí, pero no
es blanco? sí, pero no
muerde? sí, pero no
es humano? sí, pero no
da sueño? sí, pero no
llueve? sí, pero no
es triste? sí, pero no
crece? sí, pero no
es amoroso? sí, pero no
hace ruido? sí, pero no
es cruel? sí, pero no
está vivo? sí, pero no
explota? sí, pero no
es provocativo? sí, pero no
es virgen? sí, pero no
si? pero no
no? pero...
pero? Sí! Sí! Sí!

NO ME CREAS, SI NO CONFÍAS EN TI.

Un día desaparecerán
los déspotas, los tiranos,
las inmobiliarias
y la explotación del hombre por el hombre.
Sólo el amor nos seguirá oprimiendo.

Me has engañado tanto
que no puedo olvidarte.

Tengo un tic:
TÚ.

Mientras te echo de menos
crecen las injusticias.

Desde que me dejaste
no te has ido.

El mundo es tan pequeño...
Anoche soñé que te encontraba.

Cuando regreses-no importa la fecha-
mi cama se acomodará a tu vejez.

Todas tus falsedades
caben en mi vergüenza.

Si pudiéramos leer los pensamientos de los demás
y los demás los nuestros,
la mentira sería una víscera.

La edad ideal
es ésa,
precisamente.

Soy tan imperfecta
que lastimo.

La circunvalación del pasado
produce nudos en el futuro.

Cuando el amarillo macilento de las palabras
y el seráfico gesto se aletargue en el tiempo,
grabaré
-sobre el fémur de mi esqueleto-
tu nombre,
para que los gusanos se enteren
que se han comido a una mujer enamorada.

Todavía hay padres que pegan a sus hijos
porque no saben acariciarlos.

Escucha, mediocre:
A qué no abandonarías todos tus convencionalismos,
tus cobardías,
tus futiles necesidades,
tus sangrantes hipocresías,
tus desdichadas impotencias,
tus frágiles designios,
tus pánicos esquemas,
por un instante de sinceridad?

Una sola cosa es exactamente cierta:
la mentira revelada.

Dónde estará amontonado
tánto tiempo perdido?

Qué nos aterra más?
Estar solos en el universo,
o estar solos en casa después de apagar el televisor?

Sólo el mar
desflora la piedra.

Equidistante a la nada
está todo.

Tu piel es un paisaje sin distancias.

Me gustaría hacerte el amor
y deshacerte el olvido.




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