lunes, 31 de enero de 2011
domingo, 30 de enero de 2011
"EL DUELO ERA FATAL Y ERA INFINITO"... J.L.BORGES
"Como esta vida que no es mía
y sin embargo es la mía,
como este afán sin nombre
que no me pertenece y sin embargo soy yo;
me roza, me besa, me hiere,
tu presencia está conmigo fuera y dentro,
es mi vida misma y no es mi vida,
así como una hoja y otra hoja
son la apariencia del viento que las lleva"
Luis Cernuda
Simón carvajal
En los campos de Antelo, hacia el noventa
mi padre lo trató. Quizá cambiaron
unas parcas palabras olvidadas.
No recordaba de él sino una cosa:
el dorso de la oscura mano izquierda
cruzado de zarpazos. En la estancia
cada uno cumplía su destino:
éste era domador, tropero el otro,
aquél tiraba como nadie el lazo
y Simón Carvajal era el tigrero.
Si un tigre depredaba las majadas
o lo oían bramar en la tiniebla,
Carvajal lo rastreaba por el monte.
Iba con el cuchillo y con los perros.
Al fin daba con él en la espesura.
Azuzaba a los perros. La amarilla
fiera se abalanzaba sobre el hombre
que agitaba en el brazo izquierdo el poncho,
que era escudo y señuelo. El blanco vientre
quedaba expuesto. El animal sentía
que el acero le entraba hasta la muerte.
El duelo era fatal y era infinito.
Siempre estaba matando al mismo tigre
inmortal. No te asombre demasiado
su destino. Es el tuyo y es el mío,
salvo que nuestro tigre tiene formas
que cambian sin parar. Se llama el odio,
el amor, el azar, cada momento.
mi padre lo trató. Quizá cambiaron
unas parcas palabras olvidadas.
No recordaba de él sino una cosa:
el dorso de la oscura mano izquierda
cruzado de zarpazos. En la estancia
cada uno cumplía su destino:
éste era domador, tropero el otro,
aquél tiraba como nadie el lazo
y Simón Carvajal era el tigrero.
Si un tigre depredaba las majadas
o lo oían bramar en la tiniebla,
Carvajal lo rastreaba por el monte.
Iba con el cuchillo y con los perros.
Al fin daba con él en la espesura.
Azuzaba a los perros. La amarilla
fiera se abalanzaba sobre el hombre
que agitaba en el brazo izquierdo el poncho,
que era escudo y señuelo. El blanco vientre
quedaba expuesto. El animal sentía
que el acero le entraba hasta la muerte.
El duelo era fatal y era infinito.
Siempre estaba matando al mismo tigre
inmortal. No te asombre demasiado
su destino. Es el tuyo y es el mío,
salvo que nuestro tigre tiene formas
que cambian sin parar. Se llama el odio,
el amor, el azar, cada momento.
martes, 25 de enero de 2011
MONÓLOGOS Y DESVARÍOS...
A dentelladas de piel
dibujé tu nombre
sobre un cuadro
lleno de vacío.
(I)
hilando esperas
silencios
olvidos olvidados
los cráneos mustios
desconsuelan
el fino pelo se quiebra
cae
todo lo alfombra
un ovillo de niebla
(II)
humilla la humedad
sombra sonámbula
soliloquio de penas
un quizá es tan pobre
cuando se duerme en vela
(III)
se rindió a la luz
no quizo esconder
su lágrima muerta
(IV)
y todo era apenas una ventana sin sol
un cortinado antigüo
colgando de un sueño
pestañas herrumbradas
musgo apilado en un solo lagrimal
(V)
las cosas de entonces
miran silenciosas
no muertas
este momento en el que
soy
un sonido monocorde
diluído en el vacío
blanco
violáceo
casi gris
no se preguntan sobre su destino
seguirán llorando
calladas
no muertas
recordando sin mi
(VI)
tengo nombres en la garganta
me pasa la mano por el pelo
como una lengua lacia
lame sin curar
el borde de la cama
afilada
corta mi cuello
tengo sed y bebo
mi sangre derramada
lunes, 24 de enero de 2011
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