Hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo,
cuando esto ocurre,
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.
Charles Bukowski
El caos es ordenado y terco, como el azar en el que caigo; me dejo llevar por el vértigo, la altura del abismo me retiene y juega con mi levedad...
no sé... pero imagino
que por tu boca danzo y las alas de mi lengua te acarician
que lúbrica reclamo y anhelante desfilar entre tus naves cubriendo los desvelos
que impregno cada poro cada instante de espasmos y te quieros
que suavemente me quito por tus ojos y me deslizo salina hasta tu cuello
no sé... pero imagino
que me trepo prisionera cabalgando gatamente la medida de tu sueño
que me enrosco y hago nudo la noche de tu espalda estrechando los silencios
que el amor nos late, hace nido el deseo
que amenecen caracolas de vida entre los dedos
no sé... pero imagino
La vida se demora entre jardines con ojos y techos sin cielo...
¡Qué deliciosa danza HERIDA en la quietud de los silencios, en la piedad de piel robada, en el barro que lamen los pies descalzos de la ira, en el tiempo que murió entre los brazos... el final de la noche, esa LLEGADA!
